Por R.G.M.
Es un partido. Y no hay que mezclar, dicen. ¿Pero qué otra cosa somos sino un elogio a la mezcla? Mezclamos todo, porque de eso estamos hechos. Somos un quilombo,por no decir un conventillo o la babel del culo del mundo, con sangre derramada de indios y sudor de criollos, con lo mejor y peor de cada casa, y todo ese asunto de los barcos y aquello de nuestra posteridad, y para todos los hombres del mundo que quieran habitar este suelo. El suelo que se defendió con más que agua caliente o aceite, y que también regalamos y rematamos como locos y que Baring Brothers y el Pacto Roca Runciman y que también el primer mundo y que el uno a uno y que el dos a cero y gracias dios por estas lágrimas y todo eso que ya sabemos. Y lo sabemos pero igual besamos la camiseta y agitamos la bandera y cantamos el himno a los gritos y el grito sagrado, libertad, libertad, libertad,viva la libertad carajo, pero echan a la gente y la dejan sin comida y le pegan a los viejos y vacían las universidades y no tiene nada que ver y no mezclemos, o mezclemos tanto que nos enojamos si un tipo millonario que patea la pelota no tiene ni idea de qué hace Trump o qué hace Israel y de pronto le pedimos a la gente que no celebre cuando no tiene ninguna otra puta cosa para festejar y al menos nos podemos mezclar por un rato en la angustia o en la felicidad con el hijo de puta que se burla de tu angustia y se caga en tu felicidad.
No hay que mezclar, dicen. Es solo fútbol. Y es cierto, que esto tampoco es una guerra. Pero hay que saltar, porque el que salta no es un inglés. Y sí, obvio que me gustan los Beatles y el jetón de Liam Gallagher, y William Blake y Shakespeare y los Monthy Python. Pero ninguno es más grande que el Diego, decís vos que me decís que no hay que mezclar. Y qué como el Diego nadie, pero qué ¿sería el Diego si solo fueran goles y no el pechito argento y la mano de Dios y la sigan chupando y nos cortaron las piernas y la pelota no se mancha?
La historia está llena de manchas y aunque no hay que mezclar, corre detrás de cada pelota. Y ya sé que es sólo fútbol pero vos me pedís que cada semana me trague el verso del ajuste y el no hay plata y la violencia sistematizada pero el domingo en la cancha sea un caballero inglés, precisamente, y ahora pensá todo eso multiplicado por mil o por 47 millones o por más de doscientos años de historia y mucho más nosotros, justo nosotros los contemporáneos, hijos del medio de la historia, viejo. Sin propósito ni lugar. Y sí tuvimo una gran guerra y sí tuvimos una gran depresión y también nuestra gran guerra es una guerra espiritual y nuestra gran depresión es nuestra vida. Ok…esto no es el club de la pelea, pero sí peleamos contra nuestros propios fantasmas.
No hay que mezclar. Pero yo le voy poner ya mismo un cuarto de ribo al mate y un kilo de mate al blister y quiero que se termine ya o mejor que no se termine nunca porque no estamos sufriendo tanto por ganar una copa como por una razón más pura, profunda y trascendental: que esto no se termine. Porque coronados de gloria vivimos y si morimos juramos que ha de ser con gloria. Y ya sé que nadie va a morir, y que no es una guerra y que no hay que mezclar. Pero unas ganas de matar o morir por algo y de saltar por todos y el que no salta…ya sabés.
Ya sé, es solo un partido. Cuando era niño no nos aplastó ver la sombra del gigante. De grande nos va pasar lo mismo, porque ya estábamos partidos mucho antes. Y con pedazos y partes de todos comienza una buena mezcla.
